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La brume du matin s’attardait sur Belcombe, enveloppant les ruelles pavées dans un étoffe inquiétante. Aude, encore hantée par les images de la nuit, se tenait dans l’atelier où elle avait trouvé la toile. L’objet reposait sur la table, son propos ancien intégrant la luminosité pâle qui perçait par la fenêtre. Depuis qu’elle l’